Ohne Filter

Die Sterne sehen müde aus,
entseeltes Licht ersetzt ihr Strahlen
und über diesem falschen, fahlen
Laternenschimmer schweigt ein Haus.

Die Fensterläden zugezogen,
die Tür verriegelt, wie zum Schutz.
Hinter dem weißen Kunststoffputz
hast du dich in den Schlaf gelogen.

Grimmiger Rauch, von meiner Kippe,
brennt sich in die Pupille ein.
Ein Tabakrest an meiner Lippe.

Ein junger Mond stürzt von der Klippe,
wäscht sich in Bodennebel rein.
Ich tret die Kippe aus; geh heim.


© Simone Keil 2009